I miei dipinti raramente nascono da una storia. Nascono da una sensazione persistente, da un frammento di sogno, dall’atmosfera di un luogo che non è mai esistito e che, tuttavia, appare profondamente familiare. Dipingo perché seguire queste immagini mi ha sempre avvicinata a domande alle quali il linguaggio, da solo, non può rispondere.

Prima di diventare un’artista a tempo pieno, ho studiato psicologia. Non ho mai voluto illustrare una teoria psicologica. Ciò che è rimasto con me è un fascino duraturo per il linguaggio simbolico che ricorre in culture diverse e attraversa l’intero corso della storia. Alcune immagini sembrano più antiche delle civiltà che hanno dato loro un nome. Sopravvivono perché continuano a custodire significati senza mai cristallizzarsi in una forma definitiva.

È così che si è evoluto il linguaggio visivo del mio lavoro. Figure incappucciate, uova, serpenti, ossa, fiumi oscuri e creature silenziose ritornano da un dipinto all’altro. Abitano lo stesso universo come presenze affini, ciascuna dotata di una propria autonomia e, al tempo stesso, aperta a nuove interpretazioni.

Molti dei miei dipinti abitano un paesaggio nel quale memoria e percezione si sovrappongono e luoghi familiari scivolano silenziosamente verso qualcosa di sconosciuto. Queste soglie continuano ad attirarmi perché permettono alla realtà e all’immaginazione di esistere nello stesso spazio.

Essere autodidatta mi ha dato la libertà di sviluppare questo linguaggio senza sentirmi legata a un particolare movimento o a una specifica tradizione. La pittura medievale di icone, il pensiero junghiano, la mitologia, il surrealismo e la fantascienza hanno contribuito a plasmare il mio lavoro.

Nel corso degli anni, queste influenze si sono intrecciate fino a diventare radici diverse dello stesso albero. Oggi non penso più a dove finisca un’influenza e ne cominci un’altra. Nutrono tutte il medesimo mondo.

I materiali che utilizzo appartengono a quel mondo con la stessa naturalezza delle immagini. Lavoro principalmente su tradizionali tavole per icone in legno di tiglio. Ogni tavola viene preparata con colla di coniglio e diversi strati di gesso tradizionale, o levkas, creando una superficie luminosa capace di riflettere la luce dall’interno.

L’immagine si sviluppa attraverso successive velature traslucide di colore a olio, permettendo alla profondità di emergere gradualmente nel tempo. Nelle fasi finali utilizzo spesso pennelli da calligrafia, la cui precisione consente anche ai gesti più minuti di rimanere intenzionali.

La maggior parte dei miei dipinti è di piccole dimensioni.

La loro scala è una componente essenziale dell’esperienza. Un piccolo dipinto non cerca di imporsi all’attenzione. Attende qualcuno disposto ad avvicinarsi. Quando la distanza scompare, l’incontro diventa sorprendentemente intimo, quasi come tenere tra le mani un’antica reliquia anziché trovarsi di fronte a un dipinto contemporaneo.

Lo sguardo rallenta. Ogni dettaglio chiede tempo. Il dipinto diventa sempre meno un’immagine e sempre più una conversazione silenziosa tra due persone.

Questa intimità è diventata uno dei fondamenti della mia pratica artistica. Alcuni degli oggetti più preziosi per l’umanità possono stare nel palmo di una mano. La loro presenza nasce dall’attenzione, dalla maestria artigianale e dalla sensazione che abbiano portato con sé qualcosa di prezioso attraverso il tempo. Spero che i miei dipinti possano offrire un’esperienza simile.

Anche i paesaggi che circondano Ginevra sono entrati a far parte di questo linguaggio visivo. La luce mutevole, le montagne e l’atmosfera in continuo cambiamento si fanno strada silenziosamente nei miei dipinti, trasformandosi in paesaggi emotivi nei quali il mondo esteriore e quello interiore si riflettono l’uno nell’altro.

Con il passare degli anni ho compreso che non stavo semplicemente creando singoli dipinti. Stavo costruendo un universo dotato di una propria geografia, di una propria mitologia e dei propri abitanti. Ogni nuova opera diventa un altro luogo all’interno di quel paesaggio, un’altra voce appartenente allo stesso mondo.

La pittura continua a sorprendermi perché ogni opera conclusa apre la porta alla successiva. La destinazione non mi ha mai interessata quanto il modo in cui ciascuna immagine genera quella seguente, come se l’opera stessa si stesse già protendendo oltre i propri confini.

Finché in questo universo esisteranno luoghi ancora invisibili, continuerò a dipingerli, portandoli all’esistenza.